texto tardio

Talvez se você tivesse me pedido pra ir eu teria escrito um texto pra você. Não entendo o motivo de nunca ter dedicado vinte minutos do meu dia pra falar de nós.
Se é que é possível resumir tudo que vivemos em apenas vinte míseros minutos. Esse era o tempo que eu te esperava na calçada para podermos ir espalhar nossa alegria mundo a fora. Chegava a ser incômodo nossos gritos comprovando o quanto era bom estarmos juntos, os nossos impulsos cheios de carinho e até a mania que a gente tinha de completar as frases um do outro. Por isso eu não entendo nunca ter escrito sobre nós. Acho que toda cidade sabe contar um pouquinho da nossa história, por isso nunca senti necessidade de fantasiá-la em algum texto que ficaria guardado na segunda gaveta do seu quarto, ao lado daqueles comprimidos grandes que você tomava todos os dias e nunca me contou por que. Imagino que eram doses de amor misturado com paciência, amor misturado com carinho, amor misturado com cuidado, amor misturado com ciúme, amor misturado com qualquer outra coisa, mas sempre amor.
Posso culpar os meus dias inteiramente cheios de sorrisos, planos, passeios. Posso culpar a inspiração compartilhada com você e assim, a capacidade de deixar caneta e papel esquecidos por um tempo. Pra que escrever sobre os meus sentimentos se eu os dividia com você todos os dias e minutos? Talvez pra eternizar o que já é eterno em nós. Eu não entendo. Eu queria ter escrito um livro, ou apenas algumas linhas sobre o que vivemos, pra hoje ler e ter certeza de que eu sabia falar a respeito, pra contar para os que virão e principalmente para ler quando a minha memória fosse me passar a perna.
Eu não entendo nunca ter escrito pra você.


Eu continuo sem entender.